В тридцать три на Голгофе Христа
Принародно распяли;
Он молчал и смотрел
На багрово-кровавый закат,
Знаю я, у креста
Губы многих тогда повторяли:
«Он пожить не успел,
Что ты делаешь, Понтий Пилат?»
Но легла вся вина
На продавшего душу Иуду,
Прокуратора люд не забыл,
Но ни в чем не винит;
В своих бедах толпа
Обвиняет всегда лизоблюдов,
А не тех, кто судил
И на троне высоком сидит.
45
Сорок пять без малого –
Вроде не года,
И в Христа, и в Дьявола
Верю иногда.
Понапрасну не хулю
Доброту людей,
Пред иконой не скулю
О судьбе своей.
Если обрету покой,
У небесных врат
Посмеются надо мной
И, может быть, простят.