Аннэте
Андрей Узунов
Где ныне душа твоя, дева?
В каких обитает мирах?
Где прах твой лежит, королева?
Иль волки покушали прах?
Я часто тебя вспоминаю,
Смотря на твой фотопортрет,
И в памяти вновь воскрешаю,
Как делала ты мне… омлет.
Я чуткою дланью поэта
Сжимал твою шейку, звезда.
Твой кашель во время омлета
Вонзились в мой мозг навсегда.
То было в твоейном парадном,
Живел на стене «Виктор Цой».
…Он делался сладко и складно
Прелестнейшей божьей овцой.
«Активней, Аннэта, не мучай,
Ведь лифт уж не пашет семь дней!»
А дальше чудовищный случай
Унёс пламень жизни твоей.
Омлет был уж близок к развязке,
Шагов как возникший вдруг звук
Порвал безобразно нить сказки,
Началом став аниных мук.
Ты встала и спряталась грудка
Под кофточкой с надписью «RICH» –
Прошла по ступенькам Машутка,
Соседка твоя – «fucken bitch!».
О, сколько б могла ещё прожить
Сладчайшая из дездемон!
Зачем отказалась продолжить!?
Ведь я был голодным, как слон.
«Идём, Ань, ко мне!» – я воскликнул,
Тщась жизнь молодую спасти.
От кашля твой голос охрипнул:
«Домой мне пора уж идти.
А-то вновь набросится мама,
Мол, пьяная поздно пришла».
О, глупая юная дама,
Зачем до греха довела!?
Вселился в меня дух Отелло.
Степенно окутывал мрак
Твой взор. И обмякшее тело
Я вскоре влачил на чердак.
Дух мавра проделал всё чисто –
Стрелою слетал я домой,
За ёмкой сумой альпиниста,
за водкой и бензопилой.
А далее помню в тумане –
Обраткой бутылку испив,
К бедняжке вернулся я, к Ане,
На части её распилив.
Сложил в рюкзачок я Аннэту,
Что грудою стала костей.
Как вынести больно мне это!
Что делает смерть из людей!
Потом на такси я помчался,
Как будто по курсу «норд-ост».
Таксист всю дорогу смеялся,
Вздымавши мой гнев в полный рост.
«Вот здесь» – я сказал ему прямо,
Не в силах сдержать уж страданья.
Лишилась ведь дочери мама,
А он всё хохочет, каналья!
В тюльпанах я спрятал останки
(при жизни любила ты их),
У монументального танка,
Что вдруг вдоль дороги возник.
Затем я побрёл звёздной ночью
Ночлежку найти и сыскал.
В деревне… не помню я точно…
по-моему Волчий Оскал.
Проснувшись, о жизни я мыслил,
И слал недовольство Богам.
Ведь если б вчера мы отвисли
с Анюткой, то не быть смертям.
И мама с растравленной раной
Всё дочку в волнении ждёт,
И думает: «Пусть хоть и пьяной,
пускай с синяком – но придёт».
Да только, увы, не дождется
Мамаша своейной принцессы.
Уж может быть, в небе смеётся
Анюта, иль рвут её бесы...
И нет с той поры мне покоя,
Лишь только закрою глаза,
Как взгляд её передо мною,
На лисьей мордашке – слеза:
«За что, похотливая псина,
Расцветший срубил ты цветок?
Не мог что ль до завтра, козлина,
Смирить вожделенье, чуток?».
И нет мне навек оправданья.
Я пью с горя день ото дня,
А выпив, всё те же стенанья
вопросами душат меня:
Где ныне душа твоя, дева?
Живёт ли в моих только снах?
Где прах твой лежит, королева?
Иль волки покушали прах?
19 января 2007 г.
прочтений: 29
раздел: юмористическая поэзия
дата публикации: Oct 15, 2007
написать комментарий
сообщить о спаме
|
Ещё стихи
|