Мачеха.
Макс Федорoff
Поклонись ка нам низко в пояс.
Мы уже рождены седыми.
Пуля – плата за хлебный колос.
До чего ж твои псы скупые.
Колос – пуля, голос – пуля.
Бед седмица – один ответ.
Ты найдёшь и восьмую пулю,
Если вдруг станет восемь бед...
Днепрогэсками и мартенками
Прах своих вавилонцев давишь.
Окровавленными повестками
Крыс архивных сегодня травишь.
Горсть земли твоей – три четвёртых – костолюдье,
А может больше?
Ты врагов в три засоса любишь,
А своих бьёшь всё больше, больше...
Себяславие, славославие –
Из понятий нам ставишь клизмы.
Глаз твоих отродясь не видим.
Вместо глаз из урана призмы?
Повернись лицом!
Того стоим мы.
Хоть склероз твой весьма рассеян,
Своим пасынкам поклонись,
Искупись, вся как есть, Рассея!
16.09.07
прочтений: 6
раздел: гражданская лирика
дата публикации: Oct 11, 2007
написать комментарий
сообщить о спаме
|
Ещё стихи
|