Все эти ямбы и хореи
До чёртиков мне надоели,
Но если «ритма дураком»
Рождён, то некуда мне деться,
К тому же, русским языком
Владею, как своим наследством.
О,Господи, какой кошмар –
Жизнь положить на рифмоплётсво.
Пишу стихи: в душе – пожар
Или, как воду из колодца,
Я черпаю слова – они
Текут и протекают дни
Сквозь Вечность, как сквозь решето,
И превращаются в Ничто,
Хотя, пожалуй, видит Бог,
Средь прочих всех земных дорог
Стезя Поэта не из худших.
Смотрите же, как Солнца лучик,
Стих возникает, весь горя,
И тёмным яркий Свет даря,
А если им не не нужен Свет,
Моей вины в том вовсе нет.