«О, как убийственно мы любим!..»
Великий Тютчев написал.
И он был прав – мы зверя будим,
Его никто не укрощал
Мы приручить его не в силах:
Любовь сама находит нас,
Когда вдруг выстрел херувимов
нам прямо в цель, и в этот час
мы слепо рады, так, что даже
не чувствуем мы боли. Зря!
Ведь этот выстрел нас накажет...
Ну, почему любовь, маня,
нас убивает? Мы - глупцы,
Мы рады ей, не понимаем
То, что небесные стрельцы
играют нашими умами…
Хотя без роли здесь умы:
Сердца! Вот чем они играют.
А люди, так как мы глупы,
Им делать это позволяют…
Любовь – шесть букв и столько боли…
Вот я любила, а сейчас
подушка, слёзы, ночь и горе…
И больше нет, нет больше нас!
Теперь есть он, теперь есть я.
Друг друга будто бы не знаем,
Как в песне: «…даже не друзья…»,
И в одиночку пропадаем.
И лучше, думаю сейчас,
Его я б вовсе не встречала.
И сон я вижу каждый раз,
Как на вокзал я провожала
того, чьё имя в сердце мне
и помнить трудно и забыть.
Сейчас не знаю, где он, с кем,
И как же без него мне жить.
Без глаз его, улыбки, смеха,
гитары, песен… Без всего!
Он в жизни стал моей помехой,
Но он исчез, и никого
вокруг себя не замечаю.
Я не хочу, но, как назло,
Его всё время вспоминаю,
Как говорил: «Мне повезло,
что встретил я тебя…» Увы,
Неправда это, всё прошло,
И он, наверное, забыл.
Не думал, может, «Казанова»,
Что я люблю его всерьёз,
Но мне не легче, плачу снова
в подушку, мокрую от слёз.
И кто теперь сказать посмеет
«Любовь прекрасна, всё равно»?
Каждый живёт, кто, как умеет:
Я не умею без него.
Как раньше я жила, не знаю.
Тот день, когда приехал он
всё зачеркнул, теперь страдаю
И помню только лишь о том,
Что было и могло случиться…
Забавно, правда? Только он!..
Хотелось бы скорей забыться,
Но не спасёт меня и сон:
Он даже там, даже во сне!
Пора лечиться… Погибаю.
И что же дальше делать мне?
Я даже адреса не знаю!
Так вышло… Может быть смешно?
Действительно, смешно и больно…
А может, так и быть должно:
Ещё чуть-чуть, и всё спокойно?
Я буду ждать и верить в чудо,
И буду жить. Вот только, как?
Его, я знаю, не забуду,
Ну, а любовь, – какой пустяк!
Пройдёт любовь, но вот когда?
Ещё вопрос, ответ не знаю…
Жизнь изменилась навсегда:
Ему спасибо… Погибаю…
Скажите, как любовь убить?
Любовью жизнь свою мы губим.
И я готова повторить:
«О, как убийственно мы любим!»…
посвящено Жене Штебе
прочтений: 85
раздел: стихи о любви
дата публикации: Mar 26, 2007