Над паутиной города сотканной из нитей множества судеб,
ночью, пауком выжидающей свою не последнюю жертву,
болью сдавленный мозг, как всегда меня снова разбудит,
чтоб, идущим по ветру,
кочевником дикой степи,
проложившим свой путь по кривой горизонта,
я, как волк одиночка, с рожденья не знавший цепи,
пошёл на закланье,
по залитой кровью, скрипящей прямой эшафота.