Тореодор
Владимир Юровицкий
Толпа — ты бык, поэт — тореадор,
И сердце жаркое его мулета,
В твое лицо бросает он свой вздор,
И бьет пощечиной и дразнит влагой цвета.
Нога к ноге. И выпрямив свой стан.
И рана красная дымится возле сердца.
Он смотрит дерзко в глаз твоих стакан.
А сзади лишь кресты. И никуда не деться.
Но стан распрямлен. И локтей кольцо
Не сведено, чтоб защитить аорту.
Лишь легкой бледностью охвачено лицо,
Когда он ждет рогов твоих когорту.
А бандерильи звонкие стихов
Вонзаются и ранят холки кожу.
И жмешь к земле излом своих рогов,
И черной яростью в песке ты метишь ложе.
Он знает все. Их путь высок, но быстр.
И вот уж бык катает по арене
Твой труп красивый как осенний лист,
И блестки падают поэзии и веры.
И кровью напиталася земля.
И вот уж новые цветы благоухают.
Но может быть погиб тореадор не зря.
Ведь все же новые цветы — благоухают.
прочтений: 8
раздел: гражданская лирика
дата публикации: Apr 22, 2011
написать комментарий
сообщить о спаме
|
Ещё стихи
|