Каков поэт, когда ему не служит муза?
Где бродит его разум по ночам?
А может просто жизни он обуза,
Ведь обо всем уже на свете написал.
Истрачен дух его, закончились чернила
И больше вдохновенье никогда
Не разожгет в душе огонь любви и мира,
Но все еще надежда не мертва.
И вот уже седой сидит он в кресле.
Вокруг него лениво бродит кот.
И больше не стучит напрасно сердце,
Закончен книги переплет.