Во мне поэт проснулся,
Обиженный,
не злой.
Он тихо усмехнулся
Посыпав плешь золой.
Но противленья дух,
Противник давний мой,
Он шепчет чуть не вслух,
Бездарный олух злой.
Меня так рвёт на части,
Стою меж трёх огней,
Злой дух мне чтит ненастье,
И посул скорбных дней.
Но я стремлюся к Свету.
Ведь я под стать поэту.
Толкая в осуждение
Мне злыдень ноги вяжет.
Настанет пробуждение,
Бог истину мне скажет.
Сей мир не скажет слова,
Как не было б тех строк.
Но я пишу их снова.
Поэт всегда пророк.