Осенний сон
Виктор Козин
Тоскливою порой, когда ненастье
Багряный лист по белу свету закружит
Колючий мрак повиснет над кроватью,
И до утра мой сладкий сон посторожит.
Под шум дождя душе вольготней спится
Забудутся невзгоды, не гложет сердце грусть,
Мыслей запутанных захороводит вереница,
И я во власти сновидений окажусь.
Ночь не подарит акварели, кроме черной
Она скупа на светлые тона
Мне ж, небезгрешному, так часто и упорно
Во сне приходит синяя листва.
Приснится синяя гроза в раскатах грома
Промокший кот, и тот окрашен в синий цвет,
А почему дрожит рука у почтальона,
Что подает мне синенький конверт.
Мой почерк в уголке, и адрес точный
Покуда жив, его мне не забыть
Как свежей ссадиной душа закровоточит
Моим письмом с пометкой «возвратить».
Ему, бедняге, не нашлось приюта
В произносившейся родимой стороне
То же село, и та же улица как будто,
Те же стрижи на скошенной стерне.
Все как всегда, вот только сердце бьется
Противной дрожью расползаясь по нутру,
Лишь куст черемухи у бывшего колодца
Осиротело гнется на ветру.
Он был свидетелем безжалостной расправы,
Когда безумства меч над шеей занесли,
С тех пор плоды его, как горькая отрава,
А после сам не уберегся от петли.
А осень плавно вальс-бостон заводит,
Размыв в конверте мысли и слова
Мне вспоминается простой уютный домик
По улице Речная тринадцать два.
Там завтрак превращался в царский ужин
Оладьев кислых вряд ли ели при дворе,
Еще кораблики в зеленой грязной луже,
И мякоть сочного арбуза в сентябре.
Там в летний зной хватало всем прохлады,
А в стужу он одаривал теплом,
А как подаркам новогодним были рады
С тех давних пор воды без меры утекло.
Дощатая кровать была периной
В подушках – сны, едва погаснет свет
Варвары – мученицы лик, и скол гардины
Под желтым плюшем, мать любила желтый цвет.
Осенний сон нечуток, безметежен,
Прозрачен, будто в речке облака
Уже отчетливей в ушах металла скрежет,
Но это будет после, а пока:
Из самовара чай с малиновым вареньем,
А по субботам после бани в аккурат
Роняя пот, вкушали с наслажденьем
Сельповских пряников душистый аромат
Сосновую смолу прозвали «серой»,
Хоть менделеевский состав тут не причем
Отца Иосифа являли нам в примеры,
А он, поскуда, оказался палачом.
От ледяной воды в кадушке ныли зубы
Вчера семнадцать стукнуло точь-в-точь
Зачем-то прятала в ладошки грудь, и губы
Моя, в горошек ситцевая ночь,
Но на погоны с полосой в две трети
Легла рука, с которой был знаком
Еще с косичек в школьном кабинете,
Из-за нее и бросил отчий дом.
Оставил все, что свято чтил и помнил,
Промерил карту вдоль и поперек,
Но не нашел себе местечко поукромней,
Чем тот куда спешил на огонек.
Взревел мотор, пополз мороз по коже,
И псы завыли – ох не добрый знак
Мужчинам плакать вроде и не гоже,
Но я слезы не мог сдержать никак.
Под лязг и выхлоп дрогнули стропила,
Раздался звон разбитого стекла,
И сразу вспомнилась отцовская могила,
Теперь уже травою поросла,
Да и маманя, пусть земля ей пухом
Уж почитай который год на том свету
От горьких вдовьих слез не пала духом,
Не по годам примерив седину.
Все кончено. Утратил стройность четный ряд
Заветной цифре на воротах не воскреснуть
Протяжно, жалобно вдруг двери заскрипят,
Когда мы подойдем к пустому месту.
Комок под горлом, и платок у щек
Мы с полувзгляда друг друга понимаем
Ну постоим немножечко еще,
Ведь мы теперь так редко здесь бываем.
Но тотчас прогремел осенний гром,
И с надоедливым дождем не будет слада
Я просыпаюсь с непрочитанным письмом,
Как от глотка дурманящего яда.
Мне солнышко протянет свои косы,
Ночная блажь растает, словно снег
Я буду долго задавать себе вопросы,
И так мучительно искать на них ответ.
Кто понесет заслуженную кару?
Кто взвалит на себя сей тяжкий груз?
Не в моде нынче общепринятые нравы
Моралью правит сатана, и денег хруст.
Навешивать ярлык куда способней,
Чем отвечать за собственный просчет
Быть может мы вели себя не очень скромно,
Наивно думая, что он нас подождет.
Он не дождался, есть на то причина
Он задохнулся, он устал от пустоты
Ему за счастье долгожданная кончина,
Как избавление от зла и маеты.
Вот так и тлел, несся на сердце камень
Нас, словно ветром разнесло во все концы
А где же наш гостеприимный ставень?
Весной забеспокоятся скворцы
Не в прок микстуру в изболевшуюся душу,
От всех болезней, время – лучший врач
В нас годы не вселили равнодушья,
Спасая от порока неудач.
А может он когда-нибудь вернется,
Тихонько позовет, и мы придем
Опять над крышей голубой дымок завьется
И заблудившийся покой вновь обретем.
Мы подождем и он сквозь годы отзовется
Таким, каким запомнился в сердцах
Как заклинанье повторяю: «Он вернется,
Он вернется»
Но с оговоркой, только в синих снах.
прочтений: 10
раздел: гражданская лирика
дата публикации: Feb 24, 2010
написать комментарий
сообщить о спаме
|
Ещё стихи
|