Чернила капают, въедаясь в одеяло.
Весна нахальница диктует мне стихи.
Свечи пожар бросает блики на гитару.
К ней мотылёк летит замаливать грехи.
Он видит свет и отказать ему не может,
Мохнатым крыльям отдаётся до конца.
Огонь нещадно убивает, ну и что же?
Он жив лишь им. Он жив ошибками отца.
Свеча так манит, разгораясь всё сильнее,
И воск, стекая, превращается в узор.
Он по-другому, знаю, просто не умеет,
А умереть счастливым – это не позор.
Тепло касается игриво серых крыльев
Быть может первый и последний самый раз,
Но так, чтоб крылья это пламя не забыли,
Распавшись искрами, фонтанами из страз.
Щека намокла. Я боюсь, что это больно.
Мой мотылёк истлел, давая жизнь огню.
Когда навек уйти решать мы сами вольны,
И горе время, но его я не виню.
Задуть свечи огонь сейчас не хватит силы.
Пусть поживёт ещё хотя бы до утра.
Уж если смерть, то смело, быстро и красиво
Под звонкий шёпот поминального стола.
комментарий gadgip
(дата: 21-Jul-2009) тема: У каждого свой взгляд на МИР. комментарий: Есть существа, которые глядят на солнце прямо – глаз не прикрывая… другие, только к ночи оживая, от света дня оберегают взгляд!
И, есть ещё такие, что летят в огонь, от страсти обезумивая; несчастных, страсть погубит роковая, себя не даром с ними ставлю в ряд! -ПЕТРАРКА- Удачи!