Мы с той войны, где не кричат
Нелли Гришина
( Солдатам, вернувшимся и не вернувшимся с Чеченской войны.)
Мы воевали и в атаку по приказу
Ходили молча, там нельзя было кричать.
Кого-то бог хранил, а кто-то сразу
С разбега падал, чтоб уже не встать.
Была война и были мы – солдаты,
Держали нас на мушке снайпера.
Ждали нас дома мамы, как когда-то,
Мы воевали без привычного «Ура!».
Нас останавливали в шаге от победы
И заключали перемирие с врагом.
И крыли матом тыловых военных «деды»,
А нам командовали: «Шагом марш, кругом!»
Нет, мы не пушечное мясо, мы – солдаты,
Хоть предавали нас и оптом и порознь,
Но были всё же неподкупные комбаты,
Те, что не гнулись там, как трёхдюймовый гвоздь.
Подмоги не было порой, была присяга,
Давали чаще нам посмертно ордена,
А до растяжки оставалось лишь полшага,
И не считала нас героями страна.
Мы были там, на той войне и уцелели,
Мы даже дожили до праздничного дня.
А сколько их, других ребят, что не успели,
Оставшись там, в горах, лежать вместо меня.
Привычный с детства, редкий лес для нас – «зелёнка»,
Но только вместо свиста пуль звенит окрест
Весенний курский соловей, поющий звонко,
Да чёрно-белых аистиных крыльев блеск.
Нам улыбались, а потом стреляли в спину,
Мы опасаемся и здесь открытых мест.
На это есть у нас особые причины,
Война не отдых для солдата – тяжкий крест.
Афганистан, теперь – Чечня и снова – духи,
И солнце белое, и пыль, и градом – пот.
Жаль только: нет того киношного Петрухи,
А остальное всё когда-то заживёт.