Сен-Санс нашёл меня в глуши сибирской,
Сен-Санс опять на скрипке мне сыграл.
Я низко ему в ноги поклонился,
Я счастлив был,
Лишь только не рыдал.
Со мною был товарищ по похмелью,
Он явно был не в духе, в этот день;
Он излучал унылое безделье,
Он излучал убийственную лень.
Я другу закричал, в сердцах, - «послушай!
Такое происходит раз… лет в сто».
Товарищ встал,
Ударил, с чувством, в грушу,
И произнёс, со вздохом, -
«Ну и что?».
Я извиняться стал, перед Сен-Сансом,
Тот успокоил мягко: «ничего»,
Закончил часть, волнующим кадансом,
И больше мы не видели его…