Сквозь гранит серых скал,
синеву безответную
по лазури волны
под сияньем луны,
по останкам дворцов
протекают безвредно столетия,
как вода сквозь песок,
на котором стоим.
Угасает луна.
Круче встала волна.
С ветром борется,
гребнями пенится.
И песок золотистый
вздымает клубами со дна…
Буду я или нет –
ничего не изменится!
Ветра свежий порыв.
Волны катятся, катятся:
то прилив, то отлив.
Волн таинственный шум.
То не древности годы
листает вода, не столетия –
это наши деньки
в глубь угрюмых столетий текут.