что из себя я представляю?
Что я стихами выражаю?
Что говорю я взглядом?
Зачем я говорю бумаге?
И почему я в клетке, если я одна?
Зачем столько вопросов в голове?
Кто мне на них ответит?
Что будет завтра? и что было вчера?
Сегодня я есть
Есть то, что радостью зовется.
Фальшивой радостью
В душе пустые парки и дожди
И некому зонта подать.
Я посредине пропасти застыла
И что ж теперь?
Куда мне двинуться?
я не умею выбирать.
По сути не умею ничего.
Умею только ждать судьбу.
Как долго ждать еще?
Когда она меня увидит?
когда же вспомнит про меня?
Когда она откроет мою клетку?