Бегут секунды. Стынет ветер,
Запутываясь в мертвых травах.
И горсть земли – былого пепел
Бросает на живые раны.
И каждый ждет иного часа,
Листая книгу безвременья.
А на горе стоят деревья
И о погибшем счастье плачут,
Скрипят и стонут.
В сизой дымке
С застывшей кровью на губах
Гнуться люди, как травинки,
С мечтой о лучших временах.
Осень 2006
прочтений: 23
раздел: верлибр
дата публикации: Aug 10, 2008