Шарф,подаренный судьбой,
молью трачен...
Что там было,видел Бог,-
стало сдачей...
Стало мелочью- ушло
снегом в марте...
Драный принц. Банальный жлоб
вечной масти,
все жалел ничьих дворняг
бля Есенин...
Скоро ждет нас товарняк
в небе сером.
И покажется война
лишь цифирью,
словно бало не для нас
перемирье.