Никаких проблем
Лука Разумовский
Битый час сижу дома, моя мертвая муза
Раскачалась в моем гамаке.
Она диктует слова, рифмует в строчки
Со стаканом портвейна в руке.
Художник бросил в Господа кисть
И рассыпал яркую дробь.
На Голгофе праздник там слишком людно
И каждый несет свой горб.
У подножья путаны. Я уже слишком пьян.
Рискую попасть к ним вплен.
А любить - единственный смысл жизни!
Так сказал некто Поль Верлен.
Джульетта нежно любила Ромео,
А Ромео сдал кровь на ВИЧ.
Строитель мечтает строить из хлеба,
По затылку тоскует кирпич.
У Ивана братья… Sapienti sat.
Они едят с его щедрой руки.
Он знает, о чем при закрытых дверях,
Говорят его пиджаки.
И от такого добра они ищут добра,
Я же не сплю и не ем.
У меня карман, в кармане дыра,
Но зато и никаких проблем.
прочтений: 31
раздел: философская лирика
дата публикации: Mar 23, 2009
написать комментарий
сообщить о спаме
|
Ещё стихи
|