Мастер точных часов, балерин в волоске,
мастер самых прекрасных на свете изделий,
уникальных пейзажей - сидит в уголке,
озирается взглядом убитых газелей.
Водку глушит с собою один на один,
забывая слова человеческой речи,
мастер ясных миров, гармоничных картин,
наклонив на верстак оскорбленные плечи.
Впрочем, нет! Равнодушия больше. Душа
отмирает не сразу, а так постепенно...
Мастер щурится вдаль, где надежд ни шиша,
и рождает уродок стиральная пена.